Le passeur

Au rythme des saisons, au fil de la rivière,
Par amour de la pêche, par passion des oiseaux,
Fidèle à son poste, comme un garde à sa barrière,
Assis au bord de l’eau, il attend les bateaux.

Là, bien loin du monde et des tempêtes,
Quelque part au milieu, entre Nantes et Brest,
Ce manitou de la navigation fluviale
Veille au grain, assidu, sur son bout de canal.

Entre deux péniches, sur son lopin de terre,
Il fait pousser des fleurs, des jonquilles, des lilas,
Cascade de couleurs qui, débordant d’éclats,
Distingue cette écluse des endroits ordinaires.

Prêtant la même attention aux touristes de passage
Qu’aux aulnes qui bordent le chemin de halage,
Le vieil homme a su, tout au long des années,
Forger autour de lui de solides amitiés.

C’est ainsi que, du lever au coucher du soleil,
Chaque jour ici n’est en nul autre pareil,
La vie s’écoule, douce, au gré du hasard,
Faite de rencontres, de poésie et d’histoires.

On se souviendra encore longtemps de celle du passeur,
Cet enfant du pays, insouciant et rêveur
Qui, sans jamais avoir franchi les limites de son village
Aime à collectionner les carnets de voyage…